Если бы Бах писал вальсы

Укутав себя Бранденбургским концертом
Октябрьским холодным, но солнечным днём,
Смотрю я в себя, расставляя акценты,
Мне слышится вальс, хоть мы с Бахом вдвоём.
 

Всё та же айва и на той же террасе,
И куст хризантем в моём сердце расцвёл.
Осенних оттенков шелка и атласы
Вальс листопада сегодня намёл.
 

Я гостья на празднике, в этом угаре
Как будто на ярмарке стылых надежд,
Память ворчливым седым антикваром
В лавке старьёвщика медленно шарит
В поисках грёз, эфемерных одежд…
 

Вот он, шифон фантазийного детства.
Запахи, звуки, таинственный свет…
Оставил в наследство тягу к эстетству –
Неизгладимый и ранящий след.
 

Батик судьбы – полотно креп-жоржета,
И осени кто-нибудь платье сошьёт
Из строчек известных любимых поэтов –
В вальсовом ритме листьев полёт.
 

Жёсткость парчи, изумительный бархат
Золото, охра, кармин и лимон.
Шёлковый вальс, сочинённый не Бахом,
Просто небесный, божественный звон.
 

Восточных осенних мотивов тональность
Как дынно-арбузный несметный базар
Вплелась в мою прозу (вуали летальность)
И в поэтически-светский муар.
               
                ***
Когда-нибудь, лишь сбросив все обузы,
С уклоном листопада в снегопад,
С метущей cнег на косы старой музой
Над водами пролива Лаперуза
Я вспомню вдруг и совершенно невпопад
Шершавость дыни, глянцевость арбуза,
Бросая в прошлое свой поминальный взгляд…
___________________
Фото: Уже только гостья...