Слова о ней не ложатся на стихи,
Она не из тех, кому посвящают песни,
Она не из тех, кто любовь превращает в болезни...
Она из тех, кто отпускает грехи.
У неё странный юмор и выразительный взгляд,
Неправильные черты лица.
В её голосе мягкая хрипотца
И незаметно — кислотный и едкий яд.
В полпятого надрывается старый звонок,
Скрипит, открываясь, столетняя хлипкая дверь,
Удивленный изгиб этих тонких девичьих бровей,
С моей стороны оглушительный нервный смешок.
Она громко поет, не смущаясь, что всё как всегда мимо нот,
И сама, если хочет, напишет себе же стихи,
Она выбирает шампуни — и никогда духи,
Она понимает. И даже сейчас — поймет.
Она широко улыбается, всё как всегда,
Но я вижу мурашки на мертвецки-бледной коже,
Её улыбка сводит с ума прохожих,
но не меня.
Почему не меня?
Неправильное
© Copyright: Дядюшка Зло, 2013
Свидетельство о публикации №113021709723
Свидетельство о публикации №113021709723
Рецензии