Вот хотел опять писать о море,
ручку взял, подсел к своим листам,
а строка ведёт всё в степь да в поле,
а стихи всё кружат тут и там.
Заяц в них стернёй петляет колкой,
мчит к посадке ближней прямо вскачь,
в ковыле всё хнычет перепёлка,
всё скрипит встревоженно дергач.
Шелестят колючки, никнут маки,
сеют зной полдневный
тыщи сит,
кобчик всё готовится к атаке –
без движенья в воздухе висит.
А до горизонта – ни селенья,
ни души, лишь тень от острых крыл –
и летит строка стихотворенья,
будто кто её заворожил.
Меж холмов несётся,
по откосам,
вдоль оврага, впадины, межи,
и сурка тревожный знак вопроса
застывает с колосками ржи.
Пыль клубится, стелется дорога,
васильки, полынь да молочай…
Всё-таки поэзия – от Бога,
не было – и вот вам… –
получай.
Тень острых крыл
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2013
Свидетельство о публикации №113021700502
Свидетельство о публикации №113021700502
Рецензии
