Поезд пронзит города,
к рельсам, как будто, привязанный,
словно за что-то наказанный,
с них – никуда, никогда…
Стук, что привычен с детства,
он - и внутри, и вне.
Кто-нибудь по соседству
скажет тебе или мне
доброе слово или
просто, устав, уснёт.
К нам поезда приходили,
нынче – наоборот.
Но не сойдутся в точку
рельсы, ведь точка - мираж,
точка – всего лишь отсрочка,
а горизонт – это блажь.
Он - только с виду граница,
нет у него черты.
Стало быть, заблудиться
можем и я, и ты.
А горизонт смеётся,
непостижимый мим.
Лето - само вернётся,
не нужно бежать за ним.
Кто повторяет лето?
в чём же секрет – спроси!
Мир, в кожуру одетый,
круглый, как апельсин.
Горизонт
© Copyright: Олег Викторович Ткаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113021703915
Свидетельство о публикации №113021703915
Рецензии