Привет, родной мой. Белая тоска
бьет в голову. Скальпирует неяркий свет.
Расширенная вена у виска
очередной молниеносный пируэт
мне выдает. Изысканную дань
себе избрала, как эскорт, моя мигрень –
она буравит память, только там,
где ты покоишься, твой взгляд. И я, как тень,
вальсирую по лабиринту глаз,
которые, за столько лет, распались в прах.
Ныряю в боль, как в воду каждый раз,
припоминая фразы, мысли и места.
Уже не разъедает, но порой
теряется и сон мой и покой.
письмо3
© Copyright: Сэлмона, 2013
Свидетельство о публикации №113021701712
Свидетельство о публикации №113021701712
Рецензии