Мутные стекла машины,
даль, уходящая вниз,
а позади - вершины,
чей-то смешной каприз.
Страшно стремится к датам,
к которым дороги нет,
и на пути к закатам,
нельзя отыскать рассвет.
И в мире ассоциаций,
точек и запятых,
так трудно не растеряться
на виражах крутых.
Так трудно не растеряться,
не потерять запал,
а облака ложатся
ватой на раны скал.
Лечат чужое горе,
и очищают душу,
там, за горою - море,
верю, я стану лучше...
Даль, уходящая вниз...
© Copyright: Инна Костяковская, 2013
Свидетельство о публикации №113021701186
Свидетельство о публикации №113021701186
Рецензии