Случайный дождь

Сегодня пробежался дождь по крышам,
Как по тропинке жизнь, на повороте
Мне стало почему-то ясно слышно,
Как голос Ваш светло парил на ноте,
Смыкающейся с облаком и вздохом,
Прощающей, дарующей нездешность,
Как дождь, что собирает луч по крохам,
Внушая к поднебесью принадлежность.
Скользнул, как взгляд, и замер, как дыханье,
В акации метнулся целованьем.
Зачем сошёл с небес ? - осталось в тайне.
Зачем  пригубил музыкой - рыданьем?

                *  *  *
Он уходил, она ждала его
На самой верхней ветоши спирали.
Ступеньки над обрывом запинались,
Аккордом оборвавшим резью голь.
Был несказанно тесен интерьер,
Небрежно нА пол сброшенное платье,
Как почерк ливень плёл его объятья.
Окно на дождь - разорванный конверт...
Он уходил,всё дальше, как Шагал
Шагал по васильковости пейзажа
Летучестью адажио, однажды
Её на верхней ноте оборвал.

            Осень
Она, уходя, погашала светильники - тщетно!
Прибраться пыталась, сметая осколки "на счастье".
Вступала графиней, теперь, неприметно одетой,
Не узнанной став, удалялась в покои ненастья.
Я взглядом свяжу воедино осколки на счастье
И клёна светильник, пронзивший грядущего пустошь.
Так вот почему, удаляясь, оставила настежь
Мне осень не дверь, а прохлады щемящее чувство.


                *  *  *
Смеркается в памяти, ведь уже не зачем длиться
Перронам, спешащим навстречу вагонам, но всуе
Увидеть церквушку и вспомнить, как волнами птицы
Её омывали. Хотелось ей петь "аллилуйя" земле,
Но, наверно, не стоило петь спозаранку.
Никто не услышит сей голос в осенней юдоли.
Ну, разве, земля, что кочует в отрепьях цыганки,
Да поезд затерянный осенью в стынущем поле.
Вагоны же шли чередою стальною на север,
Как карты гадальные, дали тревожно тасуя.
Взметнулся, как юбка цыганская, лиственный веер.
И всхлипнуло горько в цыганской душе "аллилуйя"...

               *  *  *
Не называй любовь пейзажем.
Он - кисточки всплеснувшей повод,
Слагая небо каплей каждой,
Из акварели вылить город
С его мятущимся жасмином,
Всплакнувшем о грядущем лете.
Норд-вест тихонько дует в спину:
Всё облетаемо на свете.
Не называй пейзажем лето,
Когда оно кипуче-шквально.
Уста и кисти схожи - пекло.
Слышнее поезд на привале.
Любимый, стань моим пейзажем.
По телу трелью земляники
Рассыпься в тающем пассаже,
Над бездной сплётшем росы, миги.
Я стану рощи голосистей,
Твоим сияньям -
настежь кортом,
Пейзаж восполнившей неисто,
Пока не сбылся натюрмортом.
               

                *  *  *
Не пишу натюрморт, объясняюсь природой,
Кто сказал: "умерла, став посудой, столом"?
Я упрячу тебя за старинным комодом,
В зазеркалье фарфора с его васильком,
Я признаюсь тебе полуночником-часом
Не пробитым, компостер над тишью завис.
Я судьбы натюрморт обрисую, помазан
Нынче дождь заоконный на трон визави
Грусти. Думам назло одолжу у пейзажа
Контрапунктом бегущий навстречу сюжет.
И уже натюрморт, бывший небом однажды,
Воскресит на помин отторжения  жест.