Страна удивительных проз

    НЕЗНАКОМКА ИЛИ ПРЕКРАСНАЯ ЕЛЕНА               
                Елена – морская пена,
                картина лазоревых волн,
                во мне до седьмого колена,
                осанка её и взор.
                Взор дивный.
                Разрез её сладкий,
                такой потаённый
                наказ,
                и утро
                не даст разгадки,
                разгадка получит
                отказ.
                Отказ –
                совершенная форма,
                и звуки его
                как набат,
                они звучат другому,
                и зажигают взгляд.
                Валерий Фимин-Гулимин         
                http://www.proza.ru/2014/05/23/32


ПАРОДИЯ

Скажу вам,братцы, откровенно:
Я ненавижу всякий вздор...

Но вот прекрасная Елена,
Её осанка, дивный взор,
Уста, и очи, и ланиты,
Колени в пенистой волне,
И тот разрез, едва прикрытый-
Всё пробуждает страсть во мне.

Но вот вопрос. Но вот загадка.
И до сих пор ответа нет:
Ну почему же то, что сладко
Принадлежит, увы, не мне?


ТОЧКА ВЗОРА

                Я ошалело пялился в упор,
                А если точно, ниже, там, где грудь.
                Лояльный до податливости взор,
                Смущаться не хотел совсем, отнюдь!

                Наоборот, раскованно, легко,
                Движеньем, обрамляя чернь ресниц,
                Я тут же опускал его к трико,
                Где был объем, очерченных границ.
                Мазин Геннадий
                http://www.proza.ru/2013/11/05/810
***
Приняв, как водится, себе на грудь полста,
Я ошалело поглядел вокруг,
И сам себе сказал: «Геннадий, друг,
Ты погляди какие здесь места.

На  этот чудный взор ты погляди,
На эту талию, на белое бедро,
Где ты видал подобное добро?
Так, без смущенья, ближе подойди.»

Приблизившись, я гладил, как фанат.
И что-то чувствовал, слегка, между штанин.
И вдруг услышал сзади: «Гражданин,
Не трогайте музейный экспонат!»

СТРАНА УДИВИТЕЛЬНЫХ ПРОЗ

                Красиво и ярко вокруг,
                Похоже на мир наших грёз,
                И что же увидел я тут,
                Страну удивительных проз.
                Альфред Генгер
                http://www.proza.ru/2012/01/13/158

* * *
Где птицы поют в синеве
И мирно плывут облака-
Я шел босиком по траве
И был я нетрезвый слегка.

Я думал: зачем я живу?
И мучал меня всё вопрос:
А может быть есть наяву
Страна удивительных проз?

Шептали Синонимы мне,
Мол к нам закляни вечерком,
И, хоть был я трезвым вполне,
Антоним грозил кулаком.

И Рифмы смеялись в лицо:
Кричали, что я не поэт,
Что предал заветы отцов,
Что зря появился на свет.

А Драма сказала: «Привет,-
Взглянув с безутешнй тоской,-
Возможно, Альфред, ты поэт,
Но в драме, увы, никакой...»

Не помню, что было потом:
Куда я бежал и кричал,
Очнулся – и  проз моих том
Меня, как младенца, качал.


Я ЗАХОДИЛ СЕГОДНЯ К ВАМ
                Я заходил сегодня к Вам
                Безлунной тёмной ночью…
                Никто об этом не узнал,
                Ваш сон был непорочен…

                Я каюсь: грешен. Стыдно мне –
                Никто меня не звал…
                Но с удовольствием стихи
                Я Ваши прочитал!
                Антон Рысаков
                http://www.proza.ru/2011/04/16/1479

                Очень типично для людей,
                у которых орган, отвечающий за оргазм -      мозг)))
                Татьяна Глаголева 

* * *
Мне по ночам не спится.
Душе покоя нет,
Но, чтоб совсем не спиться
Спешу на интернет.

Там на Стихи и Прозе
Я нахожу, порой,
Что Рысаков сморозил
Отчаянный герой.

Антон, я понимаю,
Безгрешная душа
И шляпу я снимаю
За то, что не дыша,

Среди безлунной рани,
Почти что невесом,
Впорхнул однажды к Тане
Её не тронув сон.

Сильнее чувств – был разум.
Но честь- была не в масть.
Ждала она оргазма
Увы, не дождалась…

ПУСТАЯ БОЛТОВНЯ

                Упал листок
                в пустую осень.
                Проспал сегодня,
                завел на восемь.
                Пакетик чая
                и лета  пепел,
                октябрь прошел
                и   не заметил.
    
                Штрих код не ясен,
                моих квитанций,
                летят, сливаясь,
                названия станций.
                Мелькает свет
                в пустых экранах,
                И все не так
                и пыль в стаканах.

                Обрывки фраз,
                осколки судеб,
                давай потом,
                давай не будем.
                Окурки встреч,
                любовь в контакте,
                куски желаний
                в сухом остатке.

                Обмылки слез,
                огрызки смеха,
                хотел уехать –
                и не уехал.
                Друзей не вижу, 
                и снова зря...
                оторван...
                лист...
                календаря...
                Вадим Деминский
                http://www.proza.ru/2010/12/11/1343

* * *
Бросаю годы,
           как лист в корзину.
Ем бутерброды,
           тяну резину.
Окончен завтрак.
              Рассвет в тумане.
Так, может, завтра
              меня не станет.

Пока ж червонец
             лежит в кармане,
Я, как японец,
               понежусь в ванне.
Обмылок смеха,
              осколок боли
Умчат, как веха,
                забытой роли.

Черкну в тетрадке
                слова простые.
А что в остатке?
                Дела пустые.
Одним – налево,
                а мне – направо.
Прочтет читатель.
                Воскликнет: «Браво!»

И вновь дорога,
                разлуки- встречи.
Совсем немного
                знакомой речи,
И вновь куда-то
                несутся кони,
И, словно вата,
                снег на ладони...

МУЗА

                Мне не жена нужна, но МУЗА,
                Для мыслей творческих обуза.
                Чтоб понукала, между делом,
                Влекла к себе постыдным телом,

                Чтоб мозг кипел от вдохновенья,
                И не желал отдохновенья,
                Строка к строке ложилась ровно
                Тараня рифму, словно Овны.

                Без одеяний, лишь в накидке,
                Подсела рядом, близко-близко,
                Губами тронула за мочку,
                Сказав пароль от всех замочков!
                Олег Стрижич
                http://www.proza.ru/2013/03/15/1350

* * *
Вчера весь вечер прождал я Музу,
Что всех влечет  нас душой и телом,
Чтоб рифмовал бы я между делом,
С неё снимая простую блузу.

Чтоб закипал бы мой разум бедный
От строчек, дышащих вдохновеньем,
Чтоб не сидел бы я злой и бледный,
Забыв глаголы и местоименья.

Увы, явилась, совсем не Муза –
Моя дрожайшая половина.
Открыла рот свой, как двери шлюза,
Зачем набрался я, как скотина.

И вдруг прижалась, ко мне, как киска,
И целовались мы с ней полночи...
Я утром Музе послал записку,
Что пусть другому мозги морочит.