Смерть поэта

Выплывает неспеша
Из покойника душа,
А бедняга только смотрит
На процесс сей, чуть дыша,
И прикидывает вяло –
Жизнь была-то хороша…
А подлейшая душа
Только хвостиком виляла
И шептала: «Ни шиша!
Знать, тебе кирдык, братан,
Ты попался на кукан –
Созывай теперь поминки,
Да друзьям налей стакан!»
А покойник ей в ответ:
«Ты смеёшься или нет?!
На хрена же мне расходы
На торжественный обед?
Нет уж, умер – так гудбай.
Ты, подруга, отлетай.
Ты ведь всё-таки не совесть,
И процессу не мешай.
Если умер – то надолго,
Может, даже навсегда.
Ваши сплетни, кривотолки
И другая лабуда
Мне уже не интересны.
Как теперь ни посмотри,
Но я ангельские песни
Стану стушать в МП-три!
Пусть душа меня покинет,
Так и быть… Но почему,
Я на собственных поминках
Даже стопку не приму?!
Впрочем, это не беда –
Для покойника всегда
На поминках рюмка с коркой –
Хоть такая, но еда…
На подъём душа легка
Так лети же на века
То ль вороной на помойку,
То ли чайкой в облака.
Величайшим из поэтов
Мне теперь уже не стать…
Впрочем, даже и на это
Мне сегодня наплевать!..»