Я, быть может, последний,
Кто вас помнит, хранит ваши лица
В крыльях памяти, в перьях напева. —
Скрипы лестницы летней
В стеклах полдня мечтали продлиться,
Но стемнело безмолвно, без гнева.
И последние ноты
Втянет воздух ночной и холодный
В забытье прорастаний посмертных. —
Только в сердце у Лота
Раздвигается город бесплотный
Торжеством вакханалий несметных…
ЛОТ
© Copyright: Дмитрий Щедровицкий, 2013
Свидетельство о публикации №113021605664
Свидетельство о публикации №113021605664
Рецензии