Еc Соя...

Я не пишу просто так – это эссенция. Это момент создания целой Вселенной. Это рецензия на утекающий миг, материк зелёного берега чьих-то интриг и дури, терция новой реальности… я не читаю других – чужие стихи, как пули, что попадают всегда в мишень – порой и в десятку. Небо берёт с поэтов незримую взятку. Нечего взять и оно забирает слова из сердца. Я не пишу об этом – это было бы грубо и дерзко. Но перед тем, как садится писать – я завиваю кудри. Я надеваю платье и украшения. Скулы тщательно пудрю. Или курю тонкие, лёгкие, пальцами в кольцах – на фильтре – остатки блеска. Поэзия – это солнце… поэзия – это фреска, которую нужно ваять. Сажусь. Одна. И клавиатура моя начинает тихо стонать под пальцами. Громко кричать абзацами. Бьётся фразами острыми, брызжет метафорами – порой пёстрыми, хлёсткими, порой бездарными, краткими – шумными, словно радары. Хлещет меня по лицу тетрадками, шепчет голосом Мары. "Только не останавливайся, только ещё в монитор пялься"… Не отрывая пальцы, будто бы кто-то связал запястья верёвкой до посинения. И напряглись откровения. Эти стихи – решения хода, который ещё не сделал гроссмейстер, тряся фигурами тёмными, под гортанное пения Цоя в приёмнике старом. Эти ночные стихи всегда получаются томными, как разговоры, что дарят в пьяном угаре барам. Домрами веры музыка ветра из форточки льётся мессой. Как там твоя Одесса, Ес...Соя?... Как там твоя Одесса...?