Работа. И шторм. И текучка. Тону.
Спасательный круг – выходные, суббота.
Но вдруг вырывают. Теперь уж -- ко дну.
Гласит телефон: выходи на работу.
И это у нас – от глубин, от сохи.
От сломленных спин и дремучего рала.
Работаем плохо, славяне. Грехи.
И кто-то придумал спасенье – авралы.
Свою передышку желать не спеши.
Оценено рвение – медной монетой.
Там текст недописан, не склеен, не сшит,
Не стерт, не разорван, и тысячи недо-.
И мертвое тело, цепляясь, бредет,
Провисла душа в полусонном астрале,
И Бог изумился: какой идиот
Рабам вместо отдыха кинул авралы?
И снова неделя – без сна и еды.
Бегом – на работу и медленно – поздно…
Как будто нечаянно дали под дых
Слепым кулачищем и выбили воздух.
И мой золотник – только медный пятак,
Что бросить не жалко, списав: потеряли.
И снова окажется: это – не так.
Его переделать -- в ВОСКРЕСНОМ аврале.
Иллюстрация из Интернета
Субботний аврал
© Copyright: Надежда Еременко, 2013
Свидетельство о публикации №113021604217
Свидетельство о публикации №113021604217
Рецензии