Ангел Яшка Поц

 или
  "Норвежкий пес" Х. Мураками, о непрочитанном...

День зацепился за луны рожок,
По шву пошел, рассыпался словами:
Прохлада. Утро. Никотин. Восток.
«Норвежкий пес» Харуки Мураками*
Изгнал меня на первой паре строк.
Мура такая, тянет в сон и точка.
В бомонде он и гений и пророк,
А для меня, как манная в комочках.
Ну что поделать? Я его простил.
Пусть пишет дальше, всем найдется угол.
Господь не зря в прихожую  впустил,
Дал коньяку, красивых дам и гугл*,
Ну, чтоб не закисал в башке кисель.
А для души… Стихи, тумана дымка,
Бессонницей измятая постель,
Дассена  в мелких ссадинах пластинка,
И скрип уключин, словно скрип петель
На  Решельевской, в доме с рыжей крышей. 
Вы помните? Еще там капитель
Вся в трещинах и  рухнувшая  ниша,
Где Яшка Поц припрятывал "бычки".
Сейчас в Афгане служит скудной  почвой.
Окислились отличия значки.
Там много наших, он не одиночка.
И вот, когда жирею я в конец,
Кляня судьбу свою на ровном месте,
Приходит он во сне ко мне, юнец.
И мы пьем пиво из бидона вместе.
Глаза продрав  спросонья, Боже мой,
Я, будто отрезвев от бреди лютой,
Влюбляюсь в мир, а он идет домой
По глади  голубого перламутра.