Франсуа Вийон

Зодчий строит красивый собор,
Вокруг собора ставит забор,
Чтобы, покончив с собором,
Потом умереть под забором.
Поэт разбивает божественный сад
И каждую пядь превращает в ад.
Поэту не надо сада.
Что же поэту надо?

Нищий встает в несусветную рань
И собирает с прохожих дань.
Будет доволен нищий
Дешевым вином и пищей.
Поэт разбивает по новой сад
И каждую пядь превращает в ад.
Поэту не надо ада,
Но мало поэту сада.

Вор уходит на дело в ночи,
Вор подбирает к замку ключи.
Вору велит обычай
Охотиться за добычей.
Поэт разбивает по новой сад
И каждую пядь превращает в ад.
Поэту не надо ада.
Поэту не надо сада.
Он сам, бедняга, понять бы рад,
Что же поэту надо?

Пьяница ходит гулять в трактир,
Который ему заменяет мир.
В самом глухом трактире
Ничуть не тесней, чем в мире.
Поэт разбивает по новой сад
И каждую пядь превращает в ад.
Поэту не надо ада,
Поэту не надо сада
Он там невпопад и здесь невпопад,
Ему ничего не надо
Настолько, что он уже, кажется, рад
Петле или порции яда.

Послушай, поэт, ты давно не юнец.
Пора, наконец, положив конец
Бесплодным с собой разговорам,
Стать пьяницей, нищим, вором.
Пора прекратить бессмысленный спор,
И с зодчим напару достроить собор,
И с ним умереть под забором...

Чужого совета послушаться рад,
Поэт разбивает божественный сад,
Который он пядь за пядью
С усердьем таким превращает в ад,
Что, кажется, небо, синея над
Макушками преданных небу чад,
Любовь отдает исчадью.