Асфальтом разутюженным
Летит земля.
К ней прижимаются
Берёзы, тополя
И избы
Старых добрых деревень,
И шахматы-коробки
Наших дней.
И мимо нас
Машины-муравьи.
Мы гоним под себя
Асфальт земли.
Листаем, словно книгу,
Путь,
Чтоб на порог
К себе шагнуть,
Благие вести донести –
Оттуда просто не дойти!
И ты от этого шалишь
И вечер весь паришь.
И так светло в своём краю,
Тепло, любовь, уют
И в честь твою
Как будто ангелы поют…
… Как будто ангелы поют!
Как будто ангелы поют!
© Copyright: Иван Фёдорович Кудрявцев, 2013
Свидетельство о публикации №113021600154
Свидетельство о публикации №113021600154
Рецензии