40. 16

Тысячи набросков и не одного портрета.
Тысячи строк и не одного стиха.
Тысячи нот и не одной мелодии.
Лишь пародии на оригинал, которого рядом нету.

-

Я знаю,
ты не услышишь.
приятно осознавать,
что ты там где-то дышишь
и песни пишешь
с сигаретой в одой руке.
(мне бы сейчас к тебе)
И что сердце горячее
кровь гоняет по пробитым шприцами венам.
ты был первым,
кто искусно играл на моих расшатанных нервах
и заставил меня лишиться
этой дешёвой фальши.
а что дальше?
до тебя были кто-то раньше,
но ты их ярче.
я хочу,
чтоб ты был последним,
но тебе 40, и у тебя есть наследник.
а мне 16.

Многие будут стараться,
разбиваться в кровь,
чтоб ты искренне мог улыбаться.

А я...
мне и тут "хорошо"
в этой холодной пустыне,
моё сердце к тебе не остынет
под негреющим солнцем.
иногда оно лишь для тебя и бьётся,
разобьётся
на тысячи осколков
только толку?

У меня внутри лишь пустота
и манящая неизвестность.
не хватает чего-то,
нет, кого-то.
мне с тобой тяжело,
а без тебя ещё тяжелее, честно.
я теперь заполняю себя алкоголем,
любовью.
болью.
тобою.
и мечтами.
мои губы вдыхать сухой воздух устали,
мои руки пустоту обнимали,
и все надежды пропали.
о тебе когда-то тоже не знали,
а обо мне и не узнают..

-

всего 20 минут
и эти несколько строк,
как плевок в лицо
и пуля в висок.