Я уйду в старую, мрачную степь,
Где в тумане ран видно не будет.
За фантомами гордых коней не успеть -
Призрачной тканею судеб.
Рубашку сплету из загнившей осоки,
Мне б полынью всю боль зажевать.
Я буду среди древних коней потоков -
В гривы клевер и мяту вплетать.
Я сам потерялся? Или кем-то потерян?
Травный дурман мне отравит все вены:
В них через соки попадут в раны тени -
Голубой станет кровь, как королевы.
Ощупаю травы, пусть колют мне кожу;
Смерть мне докажет, что я ещё жив.
Заботливо в землю, погладив, уложит,
И затянет тоскливый, протяжный мотив.
Так пусть же звучит мне угрюмая флейта,
А кони пусть топчут меня, как лопух.
И под кожей мертвецкой, что песней согрета,
Наконец-то огонь заскучавший потух.
Мы не боимся степи
© Copyright: Шарлеманн Готье, 2013
Свидетельство о публикации №113021509244
Свидетельство о публикации №113021509244
Рецензии