Рана хуже, чем огнестрельная,
Вот бы пластырем залепить,
Боль наверное запредельная
Вывод сделала - не любить.
Вывод сделала, что любовь
В жизни каждого лишь игра.
Ставка сыграна - сыплешь соль,
Допиваешь меня до дна.
Так искусно ты, словно снайпер,
На прицеле меня держал.
Я не знаю на что ты ставил,
Интересно ты хоть дрожал?
Интересно, к чему все это?
Ты наверное мазохист.
Проклинаю конец я лета,
Начинаю я новый лист.
Я стираю тебя из жизни ,
Будто сердце сама себе,
Рву руками и на живую;
И в коробку кладу пустую,
И дарю приходящей весне.
на живую
© Copyright: Криста Бель, 2013
Свидетельство о публикации №113021509193
Свидетельство о публикации №113021509193
Рецензии