Эти слова дневник

Эти слова дневник.
Лепестки розы.
Это слезы и безумие потери,
этот текст научный документ,
это один из тех моментов,
это открытая молитва богу
который есть 100%.
Клянусь ключом и рыбой живородящей,
я тварь дрожащая, а эти слова настоящии,
не хочешь, не верь.
Эти строки ни кого не касаются
кроме меня, и тех, кого я люблю.
Умер близкий человек.
Тебе кажется что весь мир остановился
на бесконечный миг. И реальность становится мучительной
когда из нее выпадает то, что тебя воспитывало.
Эти слова отчаинье.
Эти слова не случайно.
Эти слова пирамида скорби,
эти слова скоробей, это слова о любви,
и ничего не помогает, из земных вещей.
Слова это не природная стихия,
а тупой инструмент,
и даже эта гребаная стихотерапия,
несмотря на все мои старания,
похожа на бульварный оккультизм
сомнительного содержания.
Неужели действительно нам остается
лишь отворачиватся да отвлекатся?
Почему мы не можем
воспринимать то, что есть, так как есть,
и оставатся адекватными людьми?
Наверняка на это есть причины.
Черепаха, слоны...
Я в ахуе.
Все религии одинаково верны,
и одинаково далеки от истины.
Эти слова сказка.
Смазка мирровым маслом
ржавых шестеренок реальности.
Эти слова половина половины разрушеных стен.
Буду краток и предельно честен:
Смертные мне сейчас бесполезны,
так сказал вчера Эрнест Хемингуэй.
Всему свой срок.
Я одинок, эгегей! как и все мы,
все поймем это как-то раз.
Это ****ский закон.
Это третий глаз
на жопе Живы,
инь-янь, шило и мыло.
Это часть.
Мне вообще похую.
Я вообще ни во что не верю,
кроме того что сам вижу и чуствую.
Есть вещи о которых бесполезно спорить.
Мне сейчас помогают справится с горем
две египетские богини,
Небесная Царица-Мать Исида и Хет-Хору,
(не знаю, что бы без них делал)
да пара простых кабаллистических техник.
Все едино.
Я делаю не меньше того,
чего не могу не делать,
и ничего больше.
Я египтянин.
Я у бабушки один,
я не поп,
не шаман,
не раввин
и не муадзин,
я родился в СССР,
и хоть с Исидой я знаком без году неделя,
но кто же бабулю отпоет и отплачет,
если и я буду сейчас молчать?
Эти слова для тебя, мать.
Мы с тобой встретимся на берегу реки, я обещаю.
Эти слова о хлебе насущном.
Все похоже на то, ****ь, что точно
есть единый источник
у всего сущего.
То же мне, открытие,
это же понятно даже ежу,
а впрочем, важно.
Бабуля рада.
Она была набожным божьим одуванчиком.
Благослови тебя бог,
Елизавета Петровна,
(1924-го года рождения)
православная русская женщина.
Эти слова на красном камне
у четырех ангелов.
Это исповедь скорбящего.
Эти слова никого не оскорбят,
а если да, ****ь, то и хет с вами.
Эти слова шепот любящего.
~бесконечная нежность~
Эти слова не прощание.
Моя бабуля любит меня по настоящему,
она дала мне в жизни самое лучшее -
любовь без условий,
и смерть теперь *** нас разлучит.
Эта мысль придает мне силы.
Я по маме русский и наполовину еврей,
но мои духовные истоки у дельты Нила,
и если ты, читающий эти слова -
книжник и фарисей,
то эти слова наваждение
бумчикибумололотрололо
боги берегут твою психику дарлинг
а у нас в Египте это называлось ритуал сопровождения,
и это не освобождение,
а путешествие длинною в жизнь.
Это древний обычай.
Мы годами живем в своем удобном гнезде,
но я сейчас наполовину здесь,
наполовину *** знает где.
Это хрень будет продолжатся семь дней и ночей.
Это слова Хет.
Ничего нет.
Эти слова дым.
Эти слова прах, нах.
Я хочу передать привет всем мертвым и всем живым.
Я хочу сказать тебе что ты не один.
Я хочу сказать, что тебя не оставят без присмотра
висеть в пустоте наедине со смертью.
Я это знаю, потому что я ничего не знаю,
и это знание доступно каждому.
Я просто очень люблю свою бабушку,
и сказать сейчас что я в ахуе,
это вообще ничего не сказать,
ёлоло
я жру как беременная женщина,
я с трудом осознаю эти странные дни,
и вообще не понимаю что произошло.
Я знаю только что мы не одни,
а одно.
Я это уже говорил.
Я это уже говорил.
Все равно.
Опять слова слова слова.
Не могу перестать писать.
Я не знаю как объяснить,
но моя бабушка в своем роде жива.
Эти слова когнитивный экстаз,
обыкновенное окровение,
эти слова видение
за семь копеек.
Человек человеку человек.
А может я просто это нафантазировал
от горя. *** знает.
Я дурак, и половину того что я вижу, я не понимаю.
Я сижу за столом и плыву
по черной реке с алмазными берегами.
Пирамиды на небе, города мертвых.
Здесь просто тихо и нет времени.
Сюда приходят души, чтобы научится ждать.
(это занимает целую вечность
и видимо, без этого никак,
потому что дальше меня не пускают)
Между мной и неведомым
временной барьер. 
что на это ответить?
пьюти-фьють
Я хочу тут остатся навсегда.
В мире живых лишь ложь и лажа,
тупые людские маски
и острая боль утраты.
Исида говорит даже не думай
тебе здесь не место смертный,
и вообще ничего этого нет
это лишь египетская вариация
начала конца
непостижимости вселенной.
Это декорация. 
Здесь очень красиво
и легко дышится.   
Здесь никого ничего не колышыт
и ничего не колышытся.
Хет-Хору говорит,
не раскачивай лодку,
а я пью водку и рыдаю навзрыд.
В мире мертвых нет обид.
Это Закон Сохранения Любви.
Это продолжается часами.
Теперь бабушка все про меня знает.
Скажи, друг, такое бывает?
Господи прости, но иногда люди
по настоящему знакомятся
только после смерти.
Не успеешь оглянутся. 
Есть вещи в этом мире
от которых не отвернутся.   
Не хватает слов.
Исида говорит что
ты и есть память предков,
их продолжение,
и у тебя перед ними
прямые
обязательные
обязательства.
Вот те раз, во те два,
получается, бабуля была права.
Я раньше считал по другому, правда.
Эти слова боль.
Эти слова клад.
Эти слова маленький вклад в понимание вещей,
еще один. Эти слова потусторонний бред,
но что-то произошло, блин,
и оставило на мне неизгладимый след.
Есть вещи разного толка,
и только.
Эти слова осколки.
Пишу сам не знаю чего.
Эти слова чистая горечь.
Эти слова мучительное познание.
Это сфинкс сострадания,
и песок пирамид.
Эти слова дневник.