Нет ветра

Что, кроме моря, можно пускать от тоски по венам? -
Солнце стекает соком с иглы корабельной мачты...
Полдень. Портовый город. Ром раздают в тавернах.
Кэп убивает время. Глаза от пирушек прячет.
Соль - под его ногтями; на коже - ее крупицы:
это въедалось время в кожу его и ногти.
Время не лечит. Время не лечат надеждой спиться.
Сети пропахли рыбой. Ветер утих давно. Штиль -
там, у причала... Здесь же пираты не знают меры:
бьются, хмельные, насмерть. Бьются друг с другом в карты.
И Капитан на карте ножом отмечает Север, -
как будто он студит руки, - и говорит азартно,
и говорит о каждом, так, что, наверно, жутко
тем, кто косится пьяно на то, что он занят речью:
"Этот немного кашлял... Ложился на днище шлюпки...
Вчера еще будто... Этот - немного сутулил плечи.
А этот - совсем мальчишка..." И взглядом за стол цеплялся.
Хватался за нож покрепче. И стискивал зубы больно.
От сжатия рук белели костяшки на смуглых пальцах,
а зубы скрипели, словно морской пропитавшись солью.
"Скука, такая скука... Пить ее или сдохнуть -
разницы нет ни капли. Мы шли тогда левым галсом...
Какая была команда!.. Шальные мои пройдохи -
и каждый был вздернут... Каждый примерил пеньковый галстук. -
Что, кроме моря, так же заманчиво и опасно?.." -

И будто бы брызги моря попали в глаза и режут,
Кэп поднимает руки к лицу и моргает часто.

Полдень. Портовый город. Нет ветра на побережье.
15.02.13