Город наш - вымерший, опустевший дом,
след, присыпанный снежной пыльцой.
Давай этой ночью молчать о том,
как ты не можешь вспомнить мое лицо.
Город-дитя, не уснувший от голода,
забудется к утру зябкой дремотой.
Давай помолчим. Молчание - золото.
А днем опять на поиск кого-то...
Нас город винит и опять ставит в угол,
нас город разводит, разводит руками.
А жизнь все идет - на бойню/на убыль.
и мертвые щеки упрямо румянит.
Город наш злится: "вот идиоты!"
А мы молчим.
Обрывается связь...
А днем опять на поиск кого-то,
мешая ногами липкую грязь...
Город "по тихой" нас ненавидит,
За то что оставили лишь суррогаты,
Пустые квартиры, сломанный видик,
Право посмертно считаться распятыми.
Город накинет нам ночь с чужого плеча,
что так велика... а может, просто навырост...
Дай нам, пожалуйста, помолчать.
Ведь днем сдаваться к о м у - т о на милость.
Колыбельная
© Copyright: Василиса Богданова, 2013
Свидетельство о публикации №113021507463
Свидетельство о публикации №113021507463
Рецензии
Мне понравилось Ваше стихотворение.Но ощущение,что колыбельную мне спели во время бомбардировки.
С уважением.
Александр Река 2 23.02.2013 23:46 • Заявить о нарушении
С уважением.
Александр Река 2 23.02.2013 23:46 • Заявить о нарушении
Спасибо.
Так оно в какой-то мере и есть.
Спи, дитя, снаряды пролетели мимо.
спи, легли снаряды ровно в цель©
Василиса Богданова 25.02.2013 17:18 Заявить о нарушении
Так оно в какой-то мере и есть.
Спи, дитя, снаряды пролетели мимо.
спи, легли снаряды ровно в цель©
Василиса Богданова 25.02.2013 17:18 Заявить о нарушении