Мастера умирают... Лина Костенко

Мастера умирают, каждый в памяти - ноющей   раной.
В барельефах печали отпечатан их жизни миг.
Подмастерья не стали ещё мастерами.
Только время не ждёт – труд высок и велик.
И приходят тогда ловкачи беспардонно.
Потирая ручонки, берутся за всё.
Молча, гений печальный скорбит отстранённо,
суетливая бездарь привычно отары  пасёт.
Очень странный пейзаж: косяками идут таланты.
Даже небо седьмое склоняет к себе суета.
С мастерами надёжней. Они же – Атланты.
На плечах держат небо. И есть потому высота.
2013

Оригинал

Умирають майстри, залишаючи спогад, як рану.
В барельєфах печалі уже їм спинилася мить.
А підмайстри іще не зробились майстрами.
А робота не жде. Її треба робить.
І приходять якісь безпардонні пронози.
Потираючи руки, беруться за все.
Поки геній стоїть, витираючи сльози,
метушлива бездарність отари свої пасе.
Дуже дивний пейзаж: косяками ідуть таланти.
Сьоме небо своє пригинає собі суєта.
При майстрах якось легше. Вони — як Атланти,
держать небо на плечах. Тому і є висота.