Рок

Постигая такое, что не хочется жить,
Нас исследует сырая земля...

               Игорь  Летов.


Я знаю, что все понимают,
Что весь я внутри головы,
Что внутри головы,
Что живет, в некой страшной,
Страшней,
Чем у Гоффмана,
Жуткой, пластмассовой сказке.
Я строил ловушки,
Я рыл многим ямы,
Осаживал крепости,
Мертвецами заваливал рвы.
Я больше не верю в Игру.
Я сам посжигал свои маски.
Пусть я одержу еще тысячи,
Сотни побед,
Но каплями крови
На лице у Судьбы вижу
Горькую правду вердикта,
Не будет спасенья,
Его, детка, попросту нет,
В кунсткамере, в банке,
Как редкий и страшный предмет,
Я буду стоять,
Как аналог забытого
Всеми реликта.
Не жалобы это.
Давно ничего не боюсь,
В видел такое,
Чего никогда не бывает.
Я чувства утратил,
Осталась лишь вечная грусть.
Она льеьтся вечным дождем,
Она мои сны заливает.
А день - злое небо,
Бессчетными звездами глаз,
Меня загоняет за плотные,
Темные шторы.
Читающий это,
Не меня ты читаешь,
Но "нас".
Я просто глашатай
Бесчисленной дьявольской своры.