Не воцерквленные молитвы...
Воздеты руки и сердца.
И дым лампад над полем битвы,
И реки льются вдоль лица…
Но черепа уже овиты
Душистым цветом чабреца…
И я, средь поля, сиротою
Со старым посохом брожу,
Как бродит ветер в травостое,
Как будто, что-то сторожу.
Или ищу среди покоя
И все никак не нахожу.
Свидетельство о публикации №113021500683
Надежда Тютнева 05.03.2013 05:14 Заявить о нарушении
Анатолий Савинов 12.03.2013 22:09 Заявить о нарушении