Малоизвестные поэты. Юрий Влодов

6 декабря 2012 года исполнилось 80 лет со дня рождения легендарного поэта-диссидента Юрия Влодова (1932 – 2009), автора всем известной политической шутки «Прошла зима, настало лето. Спасибо партии за это!».
Кроме этой шутки массовому читателю почти ничего неизвестно об этом замечательном поэте и о его, не менее замечательном творчестве. А творчество это обширно и многообразно. Но волею судеб поэт попал в своеобразную зону невидимости. Почему же так получилось?
Юрий Влодов

«Поэт, поведай свой секрет!..»

Стихи о творчестве

* * *

Веду по жизни, как по лезвию,
Слепую девочку – Поэзию…


* * *

«Поэт! – поведай свой секрет!»
«Секрет мой - в пачке сигарет!»
«А твой секрет, о плотник, в чем?»
«В хорошей чарке с калачом!»


* * *

Голодаю душой и карманом,
И желудок, понятно, пустой.
Разразиться бы толстым романом,
Как какой-нибудь пятый Толстой!
Закатиться б с жокеем в усадьбу!
Поразмять лошадиную рать!..
А потом на крестьянскую свадьбу
По-отечески томно взирать…
Притулиться б к разлапистой деве,
Что на барщину ходит полоть,
Как Адам новоявленной Еве,
Подарить ей костлявую плоть…
Только я - ни эстет и ни барин,
И далек от подобных идей.
Я - невзрачный московский хазарин,
Если проще сказать - иудей.
За ночь высохли зимние боты,
Старый зонт растопырен, как щит…
Ровно час до любимой работы…
Чу! Будильник под сердцем трещит!..


* * *

Заходит раз за разом ум за разум
Поэзия – зараза всем заразам.
Льнет ядовитым облаком витающим
И к пишущим прилипла, и к читающим.


* * *

Сердчишко стихотворного птенца -
Всего лишь листик на осенней ветке…
А у меня - звериный нюх ловца,
Я, так сказать, лазутчик, я - в разведке.

Бумага и машинка на столе.
Ясна задача. Ритм и рифма - «в теле»…
Нет искренности в нашем ремесле!
Есть результат в безбожном нашем деле!


* * *

Брел оборванец по земле
В кругу семи ветров,
Он смачно грелся на золе
Притоптанных костров.

Любил он, глядя на дымок,
Ладоши потирать,
И ничего уже не мог
Он больше потерять.

Господь и царь - из сердца вон…
Любимых - черт побрал!..
И над золой склонялся он,
И как дитя смеялся он, -
Ладоши потирал…


* * *

Скажу, что слишком тяжело мне -
Почти солгу:
Как каторжник в каменоломне
Я жить могу.

Мигнет из каменного праха
Глазок цветка…
И на весу - дрожа от страха -
Замрет кирка.


* * *

Был послушным послужником -
Шел по жизни за посохом.
Стал мятежным ослушником -
Восхитительным ослухом!…

Ждет смутьяна-художника
Путь нежданный, нечаянный…
И зовет его Боженька -
Сам такой же отчаянный!…


* * *

Лесная чаща без приметы.
Вот этой ломаной тропой,
Как сохачи на водопой,
На полустанок шли поэты.

Хрустел звериный шаг скупой,
И были в сумерках заметны
На лбах морщины, как заметы,
Лосиных глаз распах слепой…

Пичуги били из кювета…
Плыла медлительная Лета -
Река, невидная собой…

И клокотали до рассвета
Колокола лесного лета -
Зеленой Родины прибой…



* * *

В зерцало степного колодца
Проникну, как в детские сны…
Я - пасынок русого солнца
И пасынок рыжей луны…

Я - Боженька, гость, полукровка,
Не ведаю сам, кто таков…
Как некая Божья коровка
Всползаю по стеблю веков….


* * *

Талант, по сути, толст,
А гений - тощ, как щепка.
Неважно, что там: холст,
Поэма, фуга, лепка.

Судьба, как дышло в бок,
Что дали, то и схавал…
Талант по духу - Бог,
А гений - сущий Дьявол!


* * *

В карманах у Поэта - ни хруста.
Он жалкое подобие Христа.
Среди бычков, объедков и бумаг
Спит Магдалина голая впотьмах…
Гляди, Поэт, в казенный блеск палат! -
Там ждет тебя издательский Пилат!…


* * *

Жандарм сыграл сквозную роль.
Позорно струсила газета.
Смолчал запрошенный король.
Все отмахнулись от Поэта…

Храпит поэт!. .Житуха - во!..
Над ним хоров небесных спевка…
А кормит гения того
Одна лишь уличная девка…


* * *

Заявился в обличье козла:
«Не желаю писателю зла! -
Я - породушки русской!…
Выпей свой отвратительный бром
И ступай между злом и добром
По тропиночке узкой…»
«Хорошо, - говорю, - я иду,
А куда, извините, приду?!…»
Он проблеял: «Без цели!..»
«А-а! Тогда не взыщите, сатир! -
Жизнь - такой изумительный тир! -
Все мишени - в прицеле!..»
Оскорбился нездешний козел,
Взмыл над гладью болотных озер…
Взмыл… надулся… И - жахнул!…
И такую струю проволок
Что парящий малыш-ангелок
Изумился и ахнул!…


* * *

Жизнь долбила кайлом в два бока…
И затурканный наш народ
Сатану принимал за Бога,
Или чаще -наоборот.

Бают, видел поэт спросонок,
Одурев от поэтских дел,
Как в ночной небосвод бесенок
Золотые крыла воздел!…

* * *

На лугу, впотьмах, за тополями,
На пути к забытому овину,
Застучали бесы топорами,
Мастерят поэту крестовину.
Бог проснулся с важностью Аттилы,
Сделал в Божьих записях помету:
Мол, варганят русские чертилы
Рукотворный памятник поэту.
Чу! – сучите ножками, сучите!
Прячьте в космах рожки золотые!
Эй, стучите, плотнички, стучите!
Забивайте гвоздики литые!..


* * *

Ангел дудочку воздел -
Полетел за мной:
«Отдохни от глупых дел,
О, поэт земной!…»
Загундосил сивый бес -
Поскакал за мной:
Не видать тебе небес,
О, чудак земной!..»
Задевая за бока
Пуганой сосны
Затолпились облака,
Валкие, как сны…
И бежит из детских лет
Песня-колобок:
«Что печалишься, поэт?! -
Или ты -не Бог?!..»


* * *

Увидел я себя со стороны
В предательском свечении луны:
Стою - прижат к распятию спиной, -
Две бездны - на до мной и подо мной….
И призрак ночи с отблеском дневным
Дух опалил дыханьем ледяным….
Наверно, это вовсе и не я,
А лишь судьба заблудшая моя…


* * *

«Пиита, веришь в Бога?» -
Тишком спросили сбоку.
Увы, не верю в Бога,
А просто верю Богу…
Он - Бог - всегда во мне, -
Как эта даль в окне.


* * *

Поэт - библейский фолиант:
Столетья сжаты до мгновений.
Растаял облачный талант -
Душа светла, как денный гений!

Предвижу Божий вариант:
Слепец со зрением пророка
Раскроет Божий фолиант
И огласит его до срока!


* * *

Под выдохи Ильи Громовика
Журчала речь – небесная водица:
«Ты должен умереть, чтоб возродиться –
И жить – века…

Ищи, Поэт, свой крест или осину! –
Из мук произрастают имена!..
Так пасынку…то бишь, земному сыну,
Я нашептал в былые времена…»

Под выдохи Ильи Громовика
Журчала речь – небесная водица…
Взгрустнул поэт…Ах, дернул черт родиться!…
Прожить бы день…На что ему века?!


* * *

Всё больше морщинок на старой Луне,
Эпохи спешат, семеня…
Подайте, подайте беспутному мне! –
Во имя святого меня!..

Гнилую картошку пекут на золе
Бродячие ангел и бес…
Подайте, подайте беспутной земле
Во имя святейших небес!..


* * *

Поэт вымирал
Как целая эпоха
Цивилизаций…

* * *

Махнул: "Дождитесь! – Я – туда-сюда!
Что мне, поэту, Богова осуда?!"
Мы ждем его с Господнего суда.
Поэты возвращаются оттуда.