Нищие

в метро спешат, опоздать боятся,
во флейту дует калека грустный
а в голове мысь одна: "эх, братцы,
ведь я войною за вас покусан."
в лукошке рядом почти что пусто.

а наверху небеса, витрины,
но то же самое там творится:
проходят люди толпою длинной
по снежным улицам, по столице.

и иногда замечают нищих,
в одеждах рваных везде сидящих,
просящих жалобно денег, пищи,
живущих временем настоящим,
так как отсутствует долгий ящик.

но, замечая, отводят взгляды,
и тупо смотрят бомжи в пространство,
заледенели на стуже гланды,
и хрип скрежещет уже бесстрастно:

"Подайте ради Христа". Шагайте,
угробив совесть в тепле, в комфорте,
они - не меньшие ваши братья,
но люди! Может быть, первосортен
процент немалый из нищих этих,
ведь всё бывает на белом свете,
и благородство, талант, учёность
бывают втоптаны в обречённость
на холод, голод, страданья...
Чёрт с ним?

Неужто чёрт? Животы опухли,
и лица тоже - от голодухи,
и язвы избороздили члены,
и - чёрт с ним?!

Пузами вздыбив куртки,
расфранчены, веселы, довольны,
бросаете на асфальт окурки
и удаляетесь прочь проворно.

Шагайте, сытые люди в чистом,
всё мимо, мимо, в заботах, в спешке...
Эх, вы, безмозглые оптимисты,
марионетки страстей... Вы - пешки!

Я ненавижу вас!