Ты же знаешь, что порою
я тебя не понимаю.
Ты живёшь своей игрою,
я какой живу – не знаю.
Ты играй в свой мячик пёстрый,
пусть я буду под ногами,
но удар твой, часто острый,
заживающий годами.
Шлёпки, латки на ланитах,
на челе седые пряди.
Словно зайчик на харитах,
я скачу любви их ради.
Знаю, строки не прочтёшь ты,
их в ногах не попинаешь.
Жизнь – сплошные недочёты,
ими мне и попеняешь.
Мой закат одет в порфиру,
багряницей истекает.
Появлялся я в пальмиру,
стал чужим любому краю…
Игра... закат...
© Copyright: Игорь Писареков, 2013
Свидетельство о публикации №113021503221
Свидетельство о публикации №113021503221
Рецензии