Лист устало прополз по прокуренной куртке
и залёг до апреля в канавы и рвы.
Я вдыхаю дожди, как вдыхаю окурки
забуревшей от холода чудо-травы.
Я четвёртый с конца, я девятый по счёту,
я за раз трачу всё – так, что год на мели.
Моя роль – сделать тыщи багряных пощёчин
на лице изменившей мне с летом земли.
Меня трудно понять, ну и что здесь такого,
по природе своей я делюсь пополам –
я сжигаю листву, а затем бестолково
несгоревшее лето ищу по углам.
Вечно грязный асфальт крашу в синее небо,
развожу акварель ливнем прям из ведра.
Через день этот холст станет слишком нелепым
и я вновь напишу вечно чёрный квадрат.
Я шокирую мир цветом вычурно-лисьим,
поволоку в глазах добавляет трава.
Я – сентябрь, вплетающий в волосы листья,
жаль, что только не Вам. Жаль, что только не Вам.
Сентябрь 2001.
Девятый
© Copyright: Денис Лизин, 2013
Свидетельство о публикации №113021502383
Свидетельство о публикации №113021502383
Рецензии