Словно острым ножом, режет ветер моё лицо.
Льётся из ран рябинная кровь
(неужели осень по-прежнему необратима)
и застывает на ладонях, между пальцами...
Ноги вязнут в траве, очернённой ночью.
Думается о сердце, пульсирующем ради
то ли не наступившей жизни, то ли прошедшей смерти.
Там, за углом пространства, сочится просвет.
Тьма рождает цель. Свет – только сонная надежда.
Сквозь красные разрезы тела и того,
что скрывается глубже, чем внутри,
я вижу свечение неугомонного пульса.
***
© Copyright: Авсень, 2013
Свидетельство о публикации №113021511794
Свидетельство о публикации №113021511794
Рецензии