Метель

Льется вишней в сугроб закат,
Я из света созвучья вью,
Словно пеплом, усеян сад
Белым снегом черемух-вьюг.

Что-то грезится мне вдали,
Будто мая звенят шаги,
Мне приснилось, что цветом лип
Опадал лепесток пурги.

Ну а если соврали сны?
Вербой сердца я, будто, сник,
Нет в метельных цветах весны,
И совсем не цветы они.

Вьюга марлю на поле вьет,
Выметает тоску с утра,
И нерадостен вид ее:
То ли дворник, а то ли врач.

Эх, метель, не лети шурша!
Лучше душу закутай в бинт,
Ведь изранена вся душа
Красно-медным огнем рябин.

Я пою, словно боль близка,
Откусила строки кусок,
С песни-яблони расплескав
Яблок-слов золотистый сок.

Застывает в янтарный мед
Зарифмованных строчек морс,
Ветер ветви болит и гнет,
Будто в землю крылами вмерз.

Светло-серых корней ужи
Расползаются на ночлег,
А метел всё кружит, кружит,
То ли лекарь, а то ли снег.

Эх ты, белая, как ты есть,
Бейся, кутай, лети, звеня!
Если ты не смогла расцвесть,
Так хотя б излечи меня.