Эго

Высятся стены моей городьбы
Выше леса.
От гордости не лопнуть бы,
Или не раздавить кресло,
На котором плющу свой зад,
От него, зада, отмеряя растущий
Град,
Что планом, иль просто - сущий
Коловрат.
Желаю по имени своему город назвать,
Да только к чему врать?
Я молод,
Мой город зовётся Эго.
Так и тянет шлёпнуться в него
С разбега,
Улицы локтями раздвинуть,
В сынах их, проулках, сгинуть.
И бежать, бежать,
О закрытые двери ногти драть.
Кричать прохожим,
На меня похожим,
Что цель их - брать.
От других городов
Куски отрывать.
Не боясь плодов
Собственной агрессии,
Это ведь так весело!
Что быть может чужим,
Коль вокруг всё моё?
Крыши - постельное бельё,
Монументально недвижим
Я на этой постели,
А жители подо мной уже вспрели.
Да что мне до них,
Еле видимых,
Я - город.
Полный, даже когда пуст.
Поправляя проспектов ворот,
Слышу назойливых жителей хруст.
Моя столица,
Она уже давно больше, чем я сам.
И сдвинуть её не под силу никаким парусам.
А встречные лица,
Если мне не изменяет зрение,
На меня похожи всё менее.
И никто со мною не знаком,
И я снова меняю направление бега,
Ведь в этом огромном Эго,
Я остаюсь дураком.