Сквозь тебя протекает поток турбулентных мелодий,
Хоть давно ты забыл разноцветность мелькающих дней.
Только привкус остался от этих дешевых пародий —
Еле тлеющих ныне, а раньше горящих огней.
Беззастенчиво ранит своею фальшивостью нота,
Громогласно горланит какой-то мотив тишина,
Все ж цепляя до боли пронзительным соло кого-то —
От рождения глух он, но в том не его лишь вина…
Разбежался по небу и прыгнул в закат, словно в омут,
Вмиг сломав позвоночник о скрытый от глаз горизонт…
Остановится время, когда ты провалишься в кому, —
Так печально закончится этот купальный сезон…
Разбредаются мысли по полю, как стадо баранов…
Но однажды поймешь, что все это не так и не то.
И тогда ослабевшей рукой ты поднимешь катану,
И уйдешь самураем туда, где царит Бусидо…
Кома
© Copyright: Игорь Костромин, 2013
Свидетельство о публикации №113021404059
Свидетельство о публикации №113021404059
Рецензии