Прельщая обаяньем старины,
потёртостью, что патине сродни,
футляр хранил, как мог, старушку-скрипку.
Та, выходя, как леди, «в высший свет»,
скрипучий его выслушав совет,
дарила старику свою улыбку.
Уже не молода, но пьяный зал
потёртый лак и фальшь не замечал.
А, ведь, когда-то во главе оркестра…
Аплодисменты, крики «браво! бис!»;
с ней пару раз в самой Москве «завис»
не кто-нибудь, известный всем маэстро.
И вот теперь – убогий ресторан,
Не Паганини вам, а вой цыган.
А я, быть может, внучка Страдивари…
Хозяйка умерла, а неуч-внук
загнал меня всего за пару штук,
И не на «Сотбисе», причём, а на базаре.
Хозяин мой теперешний – фигляр.
Скорей бы, уж, обратно мне в футляр,
лишь там я успокою струны-нервы.
Спасибо, что хоть старый друг со мной.
Влюблён в меня всю жизнь, хранитель мой,
а Я… признаюсь вам, все скрипки – стервы.
Признание скрипки
© Copyright: Олег Битцин, 2013
Свидетельство о публикации №113021402914
Свидетельство о публикации №113021402914
Рецензии