Я хотел бы написать книгу

Я хотел бы написать книгу
Про то, как я жил и умру,
Я хотел бы написать толстенную книгу
Про холод в душе и жару,
Пусть в этой книге появятся строки,
Чтобы, их прочитав, любой
Сказал бы – Этот человек глубоко несчастен,
Так, как нам и не снилось с тобой.

Моя жизнь – сплошная загадка,
Моя жизнь – сплошной парадокс,
Порой мои мысли – сладкая патока,
А порою – мерзкий навоз.
Чувственной страсти в душе нет места,
Лишь расчет холодный рвет мозг,
Моя жизнь никому не была интересна,
И я крыльями в землю врос.

Я сижу на краю у дороги,
На камне, облепленном мхом,
Я изучаю лица, проходящих мимо,
Бросающих  взгляды мельком.
Я ворон старый с драными перьями
И крыльям уже не летать,
Но зато я жизни видел похмелье,
Так, как вам никогда не видать.

Я видел рожденье ребенка
И видел взрывы зарниц,
Я слушал шепот семи галактик,
И слышал сплетни блудниц.
Я летал на вершину Памира
И втоптан не раз был в грязь, 
Я сидел на плече императора мира,
И у воров я учился красть.

Я был весьма импозантным
С иссиня-черным крылом,
Остроумно и элегантно
Умел пошутить за столом,
Я пережил сто поколений
Я царям советы давал,
Но, вопреки расхожему мнению,
Трупов я никогда не клевал.

Про жизнь мою можно книгу
Запоем, враз написать
Про жизнь мою можно картину
На видеопленку снять,
Народу хотелось бы плакать,
И после сказал бы любой -
- Этот человек глубоко несчастен,
Так, как нам и не снилось с тобой.