Февраль

А истина скрыта, её не отыщешь в вине,
Не стоит бить в грудь кулаком и рвать в клочья рубаху.
Не пишут полковнику в дальней забытой стране,
Где носят сомбреро, не зная, что надо – папаху…
Да Бог с ним, с полковником – дело ведь вовсе не в нём,
И даже не в том, что прогноз нам сулит непогоду,
Не в серых домах, омываемых скучным дождём,
Который никак не закончится с прошлого года…
А просто мне вдруг захотелось немного тепла,
Неважно какого – душевного или от солнца.
Но прикуп не тот, и с утра не та карта легла,
И холодом тянет, как в летние дни из колодца…
Но, может, меня ожидает внезапный привет
И кто-то из «бывших» вдруг вспомнит,  пришлёт «валентинку»
Намёком на прошлое чувство, которого нет…
Лишь тени былого гуляют по старому снимку.
И это не горечь, не грустная дань февралю:
Фрагментом промчалось виденье и тут же забылось...
Оставив лишь шлейф сожаленья – эффект дежа вю:
Нам память порою бросает подачки, как милость…
Всё в мире проходит, имеет последний порог
В потоке мгновений, подаренных под небесами.
А жизнь – вечный бой –  преподносит нам главный урок:
Во всех неудачах и бедах виновны мы сами…