Сорок третий год

Как над поле - полюшком
Дым кровавый стелиться.
Батальон стрелковый наш
Напролом идёт.
Белая метелица,
Верится – не верится.
Пулемёт – фашистский гад,
В нас свинцом плюёт.

Залегли солдатики,
Залегли ребятушки,
Нашей кровью русскою,
Окропив снежок.
Ты не плач, родимая,
Дорогая матушка.
Может ещё выживем.
Да поможет Бог!

Политрук с наганчиком
Подлетает вороном.
В руки дал гранаты мне,
Закричал: "Вперёд!
Эх, судьба–злодеюшка,
Не свернуть уж в сторону.
Поминай, как звали все,
Мой честной народ.


Жизнь свою несчастную,
Жизнь свою – копеечку,
За батяню Сталина
Мне не жаль отдать.
На тебя надеюсь я,
Моя трёхлинеечка,
А ещё в запасе есть
«Растакая мать».

Пулемёт всё зверствует,
В клочья рвёт безжалостно.
Мы его с товарищем
С фланга обошли.
Смерть моя ты смертушка,
Подожди пожалуйста.
Девушка любимая,
Если что - прости.

Помолились Богу мы,
Подползли под горочку,
Кинули «подкидыши»,
Взорвалась нора.
Доставай, товарищ мой,
Свой кисет с махорочной.
Пронеслось над полюшком
Русское – «Ура».

Русь моя красавица,
Ты моя желанная,
За тебя не жалко мне
Жизнь свою отдать.
И поклон, лимоночка,
Пушечка карманная,
Ну и слову крепкому -
«Растакая мать».

Чёрный дым рассеялся,
Ярко светит солнышко.
Батальон стрелковый наш
Топает вперёд.
Эх, глотнул я водочки -
Пересохло в горлышке.
Верится-не верится?

Сорок третий год.


Песня на избушке.