Это как ядом смертельным залить очи.
Недопить, недопеть, недоспать и недописать.
Это как встать и усесться писать среди ночи.
Это как в тихую снежную зиму кого-то ждать.
Это так, словно все в нем ошибка:
Волосы, пепел в них.
Руки и плечи. Губы, глаза, улыбка.
Это как будто шум на заливе стих.
Это как гром, вальс Бостон на затишье памяти.
Сальса и Танго. И имя на стенках гортани.
Это как будто вы все вдруг меня оставите,
И заберете с собой тонну моих мечтаний.
И ни одна сероглазая, кареглазая
Не устояла – тонули в омуте глаз.
Только я выплыла, хриплая, несуразная.
Я - то научена. В омут не в первый раз.
«Я был только тем, чего ты касалась ладонью..»
Ты был, когда в памяти было белым бело.
Ты был дверью в рай и окном в преисподнюю.
«Над чем в глухую, воронью, ночь склоняла чело.»
***
© Copyright: Проспект, 2013
Свидетельство о публикации №113021411288
Свидетельство о публикации №113021411288
Рецензии