Холодный порох на сорочке,
Скребутся птицы у окна.
Тебя бы пить, как ром из бочки,
Как капли отменного сна.
Мне пакостит бел порошок,
Он режет око, медлит.
Весна, в который раз ты мой дружок,
Уйми того, кто стены боли белит.
Весталка, яркая капель,
Лимонный свежий полдень скачет.
И смысл жизни мой - апрель,
И трав горящих от меня не спрячешь.
Покуда знать бы тебя чаще,
Лбами столкнуться, краснеть.
Кусать отважно хрупкий хрящик,
Душу раздеть, деревья пышно одеть.
Я скучна, писать не в диво мне,
Обыкновенно жду дожди.
Как только не свистела я тебе,
Все равно - ты только впереди.
Весталка
© Copyright: Мер Нуар, 2013
Свидетельство о публикации №113021307192
Свидетельство о публикации №113021307192
Рецензии