Мой милый друг в бумажном переплёте...
Бьются сердца родных стихотворений.
Строка в своем очередном полете
Не успевает ставить ударений.
Ложатся ровно слоги в той тетради,
Они свои составят эпопеи...
И, разрывая мысли, жизни ради,
В чужой душе откликнутся хореи.
Свидетельство о публикации №113021300704