Среда

Среда… прекрасный зимний полдень,
Слегка снежит и не морозно.
Чуть хмуро… может ненадолго,
И… надоело быть серьёзным.
Мужчиной… старческой планиды,
За пятьдесят пять лет отбухал.
Для женщин статус неликвида,
Ну, разве некая старуха…
В накидке серой… рот щербатый,
В руке коса острее бритвы…
Придёт и скажет, слушай, Фатум,
В Тюмени прячешься за титры,
Телесной статики людского,
Меня, любезный, не обманешь.
И люд пугаешь странным словом,
Куда, куда народ ты манишь.
Шагнуть за грань… но там… пустоты…
Пустоты мысленного спектра.
Там ждут того, кто сложит соты,
Иных миров реал корректа.
А этот… матричный аналог,
Пора замкнуть в кольцо сансары.
Составив чувственный каталог,
Для почитаний аватара…
А ты давай-ка собирайся,
Я за тобой давно охочусь.
Не отвертеться… не старайся,
Тебя заждались очень, очень.
Проблемы… фазовой константы,
Сместились оси в спектр не блага.
Ты всё равно здесь не талантлив,
И не окуклился… имаго.
С душой не слит и где-то ангел,
Факт-атавизм… давай, готовься.
Главней я в табеле о рангах…
Вдруг… голос Костя, Костя, Костя,
Тебе звонят по телефону.
Да, мама… я вздремнул конечно.
Алло… в мобилу, обречённо,
Старуха… холод адский… вечность…