Куда ведут пути траекторией спутанных нитей.
И билеты в поездах, словно новый пропуск,
но почему-то цифры все из чередов шестерок.
Чей дом облюбует эта тоска,
что под руку, всегда рядом.
Налегке она становится крыльями,
но чаще на шее камнем.
И ошибаясь, напрасно,
путаешь конец пути с его тупиком.
По утрам солнце все так же рвется в окно,
сквозь закрытые шторы,
хоть его и не звали.
Каждый день отсчитывать сдачей,
брошенной в глубину кармана.
Время, что отвергает одиночные жизни,
словно разные группы крови попавшие в одно тело.
Время, в котором некуда бросить якорь (да и тот не достает до дна),
мы учимся спать на полу, обманывать турникеты,
выстраивать правдоподобнее обещания слов,
в фильтрах оставлять смолы,
забывать то, что не принято помнить.
А на другой чашке весов всегда то будущее,
что могло бы, но не сбылось почему-то.
Пути
© Copyright: Дэмаъ, 2013
Свидетельство о публикации №113021209823
Свидетельство о публикации №113021209823
Рецензии