Кенгуру

Спать не могу, когда не спит столица.
Когда она работает метлой.
У дворников заоблачные лица.
А улицы блестят как аналой.

Там, за спиной, у них как-будто крылья.
Вот взмах крыла_и чист весенний двор.
Как борются они с нездешней пылью.
И как весом их тихий разговор.

И льётся пот им по румяным ряшкам.
А я заслышу только чирк метлы_
спать не могу.О,как не спится тяжко.
Я вспоминаю грязные углы.

Вовек туда метла не доставала.
Стоят углы не чищены давно.
(Рывком я сбрасываю одеяло.)
Но мне,признаться,это всё равно.

Мила столица мне немытой нищей.
Заплёванной,в чахоточном бреду.
Тут вдохновение повсюду ищем.
И я по старым улицам бреду.

По подворотням,где спрессован мусор.
Здесь позапрошлое столетие лежит
как день вчерашний.И летает курсор.
Но мусорщик метлой не ворожит.

Могу найти пятак начала века.
И вспомнить убиенного царя.
И страшно мне тогда за человека.
И видится ,что делаем всё зря.

Из улицы не выметешь страдание.
Ни боль ночей с похмельем поутру.
И я не сплю.Повсюду созерцание.
А по проспекту мчится кенгуру.

12.02.2013 г.