Уже 130. Летишь на красный,
А город-пепел так далеко...
Ты хочешь ритма, и чтоб опасней,
А смерть ты любишь, как молоко.
Завоет ветер, в глаза и уши
Ворвется вихрем, да все затмит.
А сердце тише, пореже, глуше,
Мотор веселый, ревет, шумит.
В глазах читать бы " я не влюбилась",
Подругой счастья тебя назвать -
Но я узнала, что ты разбилась.
Я скоро буду. В двенадцать. Мать.
12.02.2013
Уже 130. Летишь на красный...
© Copyright: Верок Ильюткина, 2013
Свидетельство о публикации №113021207607
Свидетельство о публикации №113021207607
Рецензии