Когда с самим собой в раздоре,
Когда не пишется, хоть вой..
Какая радость - это горе,
Какое счастье - эта боль,
Какая сладость - эта горечь,
Ещё не высказанных строк,
Ещё не выпитая полночь -
Лишь вдохновения залог.
Поэт - всегда счастливый узник,
Беспечный странник и мудрец,
И пусть уходит - вновь неузнан..
Не в этом дело, наконец..
Тем оглушительнее шёпот,
Чем тише сердце говорит..
Рождается негромко что-то,
Потом так сладостно болит..
***
© Copyright: Андрей Голота, 2013
Свидетельство о публикации №113021204541
Свидетельство о публикации №113021204541
Рецензии
