Маэстро

Соната лунная играла в зале пьяно
На старых перепутанных ладах гитары,
Лишь потому что не было в нем фортепьяно,
Но так же справно под нее кружили пары.

Да и сама Луна внимала с упоеньем
Всех струн шести стальную без надежды боль.
Ну а игрок с перебивающим волненьем
Маэстро на себе примерил в вечер роль.

Бетховен мертв и безнадежно, кстати, глух,
Но вечно жив в молчанье нотной партитуры.
И в доказательство измучил душу слух,
Вкушая плод поставленной аппликатуры.

И полумрак, который задавали свечи,
И серебро хозяйки вечера – Луны.
Все было так же, как при их последней встрече,
Ее он видел средь танцующей толпы…

Но вот среди просторной бальной тайной залы
Возник кабак с беснующей от водки пьяни.
Иллюзия прошла, как треснули бокалы,
И баянист играл мазурку на баяне.

Маэстро выскочил и не оставил плату,
Но в мыслях музыка прекрасней всех на свете.
Он сочинил бы для Нее свою сонату,
Как  Людвиг сочинил ее тогда Джульетте…