Поэма Смысл жизни в спектакле жизни

Часто там, где ум,
В нас должен быть.
Растёт у нас совсем,
Совсем что-то другое.

И ничего не можем,
С этим сделать мы...
Ведь это все, наверное,
Предписано судьбою.

Мы не знаем кто,
И что в натуре мы?
Нам всю эту грязь,
С рождения вгоняют.

Например, что ленин,
Жил и будет жить...?
Но все же ведь его,
В гробу уже видали.

Или про то, как будто,
Лучше мы их всех.
Но это ведь самообман,
Страшнейшая неправда.

Мы деградировали,
За годы взаперти.
Вот в чём и есть...
Трагическая правда!

Сейчас нас выпустили,
С клетки на пока…
И очень тщательно,
За нами наблюдают.

Какой диагноз все,
Показываем вместе мы.
А дрессировщики уже,
Рисуют наши планы...

Что пишут там они...?
Нам «умным» не понять.
Что будем мы кричать,
В ближайшие сто лет.

Кого там победим …?
И какой низм построим?
Что бы нам разрешить,
Кричать что «лучше» мы.

И чтобы снова загрузить,
Во всех нас разногласья.
Чтоб дёргать за шнурок,
И порождать ненастья.

И как скажите доказать,
Моему «умному» соседу.
Что чтобы в космос слетать,
Совсем не надо много знать.

И как скажите убедить,
Хотя бы тех американцев,
Что монголы старше их,
Но остались в голодранцах.

Так что нами управляют,
Но совсем только не те.
Что кричат, давясь соплями,
Чтобы власть урвать в стране.

Это всё лишь бутафории,
Ну а планы очень далеки.
Те, кто ставит нам диагноз,
Они на это просто мастаки!

Карты жизни разложены,
На очень длинные века.
А всё то, что мы делаем,
Это всего лишь суета.

Кто вспомнит Атлантиду,
Или покажет где она была?
А там тоже жили парни,
И крутизна у них была.

А теперь чтоб раскрыть рот,
Или стукнуть себя в грудь.
Вы подумайте немножко,
Какой в этом смысл и суть?