Постигая пределы

Живёт на земле
Человек одинокий
И пишет во мгле
Свои грустные строки.
Он скромен и скрытен,
Умён, но не в меру;
И нет в нём той прыти,
Что в высшие сферы
Попасть позволяет, –
Живёт в неудачах,
В мечтах представляя,
Как всех одурачит:
Покинувши тело,
Исчезнет навеки,
Постигнув пределы
Любви в человеке…

Он мог бы жить в мире
С собою и с миром,
Отдать себя лире,
Стать чьим-то кумиром…
Но в мире не ценят
Его доброту…
Без сил и без денег,
Без крошки во рту,
Плетётся по миру
С чумою в суме,
Чтоб каждому пиру
Раздать по чуме…

А люди не в силах
Такое понять;
Берут в руки вилы
И ну, погонять:
«Сейчас он получит
Своё, баламут!..» –
Загонят на кручу,
Садятся и ждут;
И знают прекрасно –
Не спустится он,
Но ждут понапрасну…
А он, стиснув стон,
Сидит, словно ворон,
Добычу долбя;
Видать, до сих пор он
Не понял себя.
Добыча его –
Суета бытия!..
Он долбит её
Своим внутренним «Я»…

10.05.00.