Некий отрок сделал крылья и полетел.
А в него стрелять из луков начали.
И тут бы я сообразить хотел -
не столь о летящем, а о стрелявших, неизвестно с какой надобности.
И сколь уж раз вижу себя во сне летящим..
А они, бля, всё за ноги цепляются.
Но летаемость вовсе от иного зависит.
От любви?
Но те, внизу,
и любовь заебут!
Когда мы перепрыгиваем через наше
© Copyright: Лев Раскин, 2013
Свидетельство о публикации №113021211555
Свидетельство о публикации №113021211555
Рецензии