Эм верила в бога

У него некрасивая больная жена.
Её зовут Эм, ей тридцать,
Она навсегда, безнадежна больна.
Её кожа стара,
И морщины не только у глаз и губ – все лицо как мешок.
Но стоит мужу коснуться руки, как по ней пробегает ток,
И тело Эм начинает дрожать.
И тогда он уходит из дома в ближайший паб.
Встречает друга, они пьют и молчат.
И он выпускает пар,
Хохочет, купюры в трусы стриптизершам сует,
Устраивает дебош.
Кричит что-то про жизнь и счастливый билет,
Мол, действие моего окончилось.
Мне жена нужна – не любовница.
Целует свой деревянный крест.
«Эй, ты! Удобный там у тебя насест?»
Всхлипывает – «тебе ж до нас и дела-то нет».
Эм молится и шевелит пальцами рук
(сейчас это все, что она умеет).
Ждет, пока возвратится муж.
Эм всю жизнь была истовая христьянка.
Какие там мужики и пьянки… -
Бывало, боялась вздохнуть.
Все пела молитвы ему
И просила всего лишь удачи.
А Бог бросил ее одну,
Не дав ни единого шанса.
И в благодарность за верность Эм сдыхает от рака.