Повествование война

Раны глубоки.
Солнце на горизонте.
Руки рубить уставшие
свисают, как плети. За собой волоча
в мертвой хватке тяжелый меч.
Ступая по трупам павших товарищей, возвращаюсь.

Я воин разбитой армии.
Я - щепка, в шторме разбитого корабля.
Единица массива, избежавшая на ноль умножения,
Я - остатки жизни в искалеченном теле,
и ее последние капли струятся по лицу,
словно маслом, смазывая суставы доспехов.

Но стерлись дороги,
мосты сгорели.
Ни назад, ни вперед, путей больше нет,
лишь лязг металла, каждому шагу вслед.
Садилось солнце,
ноги скользили по влажной земле,
и не разобрать где закат, а где кровь людей.

Все же мертва душа, -
и все, как в рассказах стариков.
В этой последней битве я не выжил.
Но глаза еще видят и ноги влекут куда-то,
тело все продолжает путь.

Нет более государств, нет друзей и врагов,
Нет будущего, нет семьи ожидающей где-то далеко,
нет долга, нет тревоги и родины.
Передо мной последняя ступень, 
сделать то, что подобает войну.

Из горизонта вырастали очертания
ломаных крыш, - деревня врага.
Едва волоку ноги, обступили,
толпы людей вокруг.
Жду, когда кто-нибудь принесет желанное,
пусть даже лезвием топора.
Смотрю залитыми яростью, в их глаза.
Все молчат, и словно ночью, - тишина.

Просыпаюсь, с отчаянием открываю глаза.
На голове и руках влажные бинты. глупость какая..
Тянулись дни, за пыльными окнами
возвращалось и садилось солнце.
И молодая вдова сидела у постели ночами,
мои руки нежно протирала влажной тканью.
Я вижу свой меч, проржавевший от крови,
таится у бочки с водой, словно знакомых рук ожидая..

Завтра проснусь далеко до восхода,
и смерть по улицам будет бродить.
Город станет тем полем боя,
что давно стынет в глазах моих.
И некуда более спешить. Без шума. Из дома в дом.

Ошибкой, которую никогда не прощают -
их молчание в тот день,
пусть встанет вечным комом в горлах.
И груз тяжелее достанется этой спящей вдове,
одной, проснувшейся посреди ада.